Futuros Amantes

Não se afobe, não, que nada é pra já
O amor não tem pressa, ele pode esperar em silêncio

Num fundo de armário, na posta-restante

Milênios, milênios no ar

E quem sabe, então o Rio será alguma cidade submersa

Os escafandristas virão explorar sua casa

Seu quarto, suas coisas, sua alma, desvãos

Sábios em vão tentarão decifrar

O eco de antigas palavras

fragmentos de cartas, poemas

Mentiras, retratos

Vestígios de estranha civilização

Não se afobe, não, que nada é pra já

Amores serão sempre amáveis

Futuros amantes, quiçá

Se amarão sem saber

Com o amor que eu um dia

Deixei pra você